初夏，一九四九

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1、初夏，一九四九此刻，当我打算展开一段历史的时候，无奈与疼痛充盈了我的身体。触目惊心的文字，让我的思想在历史的天空中胡乱地漂浮，渴望与你紧紧相拥。六十多年前——初夏，公元1949，太原——那座沧桑的古城。如果，那就是你的归属，那么，我的寻找——你的故事，又将从何处开始呢？家乡或许，你的家乡在一个山清水秀的乡下，纷乱的时局没有太多扰乱乡亲们日出而作日落而息的生活。你与你的祖辈，父辈们一样，吃着含着泥沙的粗粮，喝着山间清冽的泉水，身体慢慢粗壮，田间地头有了你挥汗如雨的身影。你成了壮年的小伙，父母则成了满口无牙的老头老太。你以为你的生活，也会在这片宁静而贫瘠的土地上

2、，缓缓展开，一如村头那头慢悠悠的褐色老水牛。或许，你的家乡在一个略显喧嚣的小城；纷乱的时局不过是十字街头茶馆里茶客的谈资。你与你的祖辈，父辈们一样，吃着发黄的陈年旧米，喝着天井里清冽的泉水，身体慢慢长高，学堂里有了你朗朗的读书声。你成了壮年的小伙，父母则成了满口无牙的老头老太。你以为，你的生活将在这座喧嚣而沉寂的小城里，缓缓开动，一如城门口钟楼上那座走走停停的破钟。军营或许你正在田间挥动锄头；或许你正在家门口的土墩上傻傻发呆；或许你正在当街小铺面里拨动生计的算盘；或许你正在学堂门口的布告栏前热血沸腾，激情澎湃……或许，你被绳子套住手脚，像牲口一样被牵往军营；

3、或许，你只是不甘于乡村的宁静，小城的单调；或许，你怀有纯真的理想，伟大的志向……就这样，你成了一名军人。那个山河破碎，炮火连天的岁月里，随处可见的一名国家的军人。不知道或许，你那拿惯了锄头的手，握枪一样执着有力，只是不知道扣动扳机的含义；或许，你那拨惯了算盘的手还不习惯铁枪的冰凉，刺刀的寒气总觉得太过晃眼；或许，你翻惯了书页的手，翻不动榴弹的后盖，柔弱的拉环总令你心怀不安。不管怎样的你，一样的脱掉了家乡带有母亲气息的外衣，穿上了单薄的军装；一样的离开平静的日子，走入了炮火硝烟。我不知道，当第一声轰隆的爆炸，裹挟着火药的热浪，逼人的杀气，直冲你的耳膜之时，你是

4、否紧紧地捂住了双耳；当朝夕与共的战友被子弹打穿，血流如注，倒在你的身旁时，你是否害怕地闭上了双眼；当那些被称为敌人的身影第一次闯入你的枪口的时候，你扣动扳机的手指是否一直在颤抖……你也不会知道，当你走入一个战场时，你还能否走向另一个战场；当你欢呼着一场胜利的时候，你还能否欢呼另一场胜利；当你匆匆掩埋下自己战友的时候，下一次被掩埋的是否就是你自己……你棱角分明的脸庞，哪一条青春的线条留下了战争的伤痕，而哪一条又积淀了对父母亲人的挂想？八年八年，你一直在路上。八年，当那个激动的日子终于到来时，我想你一定会遗憾，因为你走过了死亡，却没能走过那湾大海；走遍沧桑的双脚

5、，却没能踏上另一个小岛的土地。八年，手中的钢枪已经与你自己的生命融为了一体；八年，你埋葬了无数战友的尸体，也埋葬了自己的稚嫩与天真；但，还是掩不住你的喜悦——带血的胜利！八年，终于可以好好地做一个梦了。那盘旋的回家的路，在脑海中被意念一遍遍地拉伸——曾经好长好长，现在好近好近……三年不整原来，八年后的后面还有三年。可你已经不会完完整整地数完这一千多个日日夜夜。北方的黄土地，多么湿润的黄土地，哺育五千年文明的黄土地啊，生养了一个民族的黄土地。面对她，你没能把手中的枪换成犁地的犁。春天，这里埋下的不是饱满的种子；秋天，这里收割的也不是金黄的粮食。被拉伸的回家的路

6、，重新在脑袋中紧紧盘旋……枪口，又有了“敌人”的身影。你拼命地扣动扳机，你狂暴怒吼，你流下滚烫的泪滴……我想，你一定会哭的。那在你枪口倒下的，又何尝不是另一个自己。有一天你没能走出这座城。你把子弹射向城外，你把泪水流向心间。你那棱角分明的脸庞，平添了几道莫名的伤。你把思念写在纸上，你把梦想筑在心田……你以为，有一天你会活着走出这座城；你以为，有一天你会从容吃完一碗热腾腾的饱饭；你以为，有一天你会回到遥远的故乡，扶一把佝偻的父母；你以为，有一天城内城外所有拿枪的人，都会脱下汗湿的军衣，用同样的腔调，握手，拥抱，欢呼……最终，你没有活着走出这座城。你倒下了，倒在

7、你身边的，还有很多很多……子弹依然在飞，炮火依然在鸣……汩汩而出的热血，在这片黄色的土地上浓缩成一个不起眼的斑点；渐渐冷却的身体，在这片黄色的土地下腐败成一具无名的白骨。黄土地吞噬了你的肉体，却没有记住你的生命。六十年六十年了，一切都已腐朽，包括你的白骨；六十年了，有人说，我们要忘记。六十年了，我不知道我们又记住了什么？我们记住了胜利，我们记住了荣耀，但，这些都不属于你。凯歌奏响了把子弹射向你的那一方。尽管，你们流着同样的血，说过同样的话，衰苦过同样的爸妈，也深爱过同样的国家。可是，有人说你是恶魔，你是阎罗，你死有余辜。你所有被提及的理由，不过是佐证——他们

8、的英武，他们的荣光，他们的举世无双……六十年了，时光